Где-то к середине ноября
выйти на дорогу и растаять,
улететь за тридевять морей
вместе с птичьей перелётной стаей.
Выйти к перекрестию дорог,
испариться голубым туманом,
но вокруг холодный белый смог —
шепчет стужа, что для счастья рано.
Потерпи еще четыре срока,
укрепи свои стремленья к небу —
рассмеялась дерзкая сорока
над моим неистовым разбегом...
На исходе зим из февраля
выпасть снежной крупкой на плече.
А вокруг зима и спящие поля
ожидают своих преданных грачей.
24.02.20