Прохладно. Ветер теребит листочки,
Трепещут на ветру они, как бабочки.
Не умещается обилье мыслей в строчки
И – недосказанность с пера срывается…
В мирах далёких набирают Зёрна силу,
Щебечут птицы так же, как и здесь.
А пролитое масло вихрем закрутило
В цепочку множество событий… Жест
В пространстве отголоском эха чиркнет,
И горизонт свою утратит линию…
Что разум не поймёт, в то – сердце вникнет,
Прочувствует душа, отсеивая… мнимое…
*G.M.P.*