Нам день сурка был свыше дан.
Дела тянулись, не редея.
Белел на улице туман,
В окне белела орхидея…
Ты пропадаешь ни за грош,
Тебя работа пожирает.
Не сочиняешь, не поёшь
В своём забытом Богом крае.
И у туманища в плену
Идёшь, и осень щёки студит…
Мне б оказаться на Дону,
Откуда выдачи не будет.
Но импосибль, себе назло.
И на французский переходишь,
И, быстро закусив в бистро,
Стоишь на белом переходе.
И едет белый отобюс
Через туманные просторы,
И льется песня а ля рюс
«Когда б имел златые горы».
И не имея гор златых,
С эквилибризмом трясогузки
Скачу в ботинках вороных
Одной из фабрик белорусских
По лужам, вдоль и между них,
Среди осенне-зимней грязи,
Туда, где на страницах книг
Бояре ждут меня и князи,
Сгрудившись в маленьком шкафу
Библиотечного развала,
Внизу, в серёдке, наверху,
Где дверь закрыта, как забрало.
Стрельцы секирами махнут,
Пальнут пищалью на прощанье.
У всех работа супергуд,
А у меня опять восстанье.