Весна, как данность, утварь, проза,
как фартук в полутемной кухне,
и не девичий, в глупых розах,
а, темный полотном, старухин.
И никуда он не исчезнет
с гвоздя в углу, ведь он же фартук.
Скользнул апрель дыханьем марта,
и май уже не будет прежним.
Как перепуталось в сознании,
того, кто сочинил сезоны...
Но, видно, есть свои резоны,
в таком, весны, иносказании...