Сегодня ровно 3 недели как тебя ни стало,
И ты ушла в надежде отыскать другую жизнь,
С расстройством за руку и в сторону 5-ти вокзалов,
Так лучше и красивее, но диафрагмы комнаты пусты...
Ты съехала не из-за ран и струпов, а от себя самой
И может быть, от недостатка кислорода.
Рыдает галерея для твоих расстройств,
С оттенком каберне и романтизмом Гумилёва.
В твоих рисунках россыпью танцуют снегири,
Но их хозяйка гнется на краю большой платформы,
Ты это, возвращайся, ближе к десяти
Вдоль одержимых стройками балконов.
Улицы они готовы долго ждать,
Питая слабость к приторности этой жизни,
Ты, многообразная, переставай-ка верещать
И строить планы порубить все пальцы кисти.
Эта квартира, созданная для тебя,
Зовётся космосом, пропахла женской обувью.
Ну, приходи, заварим кофе из поджаренных семян,
Раскинувшись на пуфике, распробуем;
Мы молоды ещё для этих жутких проводов.