То, ради чего ломаются копья, рушатся судьбы, жгутся мосты,
То, ради чего меняются стулья, бьётся посуда, рвутся цветы,
То, ради чего трудятся пчёлы, кружатся стаи, вьются мечты,
Это всё не стихи, не стихи, не стихи,
Как бы ни было грустно поэтам,
Но это ещё не стихи!
То, ради чего надо утром проснутся и рано вставать,
Мыслить, обдумывать, мазать и чёркать, трудясь, не зевать,
Строить леса из слогов, выводить непростые верхи,
Это стихи,
Как бы ни было глупо,
Но это стихи.
Остальное, увы — не стихи!