Расцветает весна за окошком,
Пробуждает растения сок.
Нам самим бы взбодриться немножко,
Но закончен для творчества срок.
В мягком кресле сидит поэтесса,
Драматург на диване уснул.
Юморист - ловелас и повеса -
К поэтессе придвинул свой стул.
Мы уже не напишем шедевров.
К небесам приближается путь,
И остатки изношенных нервов
Нам уже никогда не вернуть.
Так зачем же мы вместе остались,
Хоть компания наша странна?
Может быть, в этот час нашу старость
Отдаляет на время весна…