Он один.
Всегда один.
Легкий свет в тумане белом,
Где только
Виден силуэт
Его бесчувственного
Тела.
И нет дороги, нет пути
В окаменевшей пустоте.
Им до
Сегодня не забыто
Кровавая над полем
Медь,
И печёночной пурги
Бледных
Комьев моховых.
И, что же дальше? Как тут быть,
Когда его
Кров, запаханный
Пылью
Погост?