Ты меня отложил на потом,
Как какую-то добрую книжку,
Что приятно читать перед сном.
Иногда... Но ведь ты же - мальчишка!
Есть прикольный шалаш... Есть перо
От какой-то невиданной птицы...
Есть пистоны... И даже кило
Удивительной грязи хранится!
И коллекция ржавых гвоздей
Вперемешку с синеющей стружкой.
Есть мечта. Ты видал себя в ней
На коне и с красивой подружкой...
Вот и удочки ждут в гараже,
Заготовлены... Разве до чтенья?
Ты слегка забываешь уже
Обещанья... с теньком сожаленья.
У тебя ещё есть про запас
Сотни игр с пацанами другими.
Книга... - это же так, не алмаз,
Не фонарик, не капля в пустыне...
Может сколько угодно лежать,
Дожидаясь руки благородной,
Что смахнет с нее пыль да печаль
И желанную даст ей свободу.
Ну и что, что живая она,
Эта мудрая яркая книга.
У тебя есть другие дела,
Не готов ты к существенным сдвигам.
Ты меня отложил на потом,
на какое-то энное время...
Сожалеют ли книги о том,
Что не с ними проводят мгновенья?
Я ещё не входила в твой дом,
Но родную потрогала душу.
Ты меня отложил на потом,
Не до дыр прочитав, - пролистнувши...