Куда ни глянь – везде поэты:
В России гениев не счесть.
Все пишут оды и сонеты
И рвутся в классики пролезть.
Но я ведь тоже поэтесса
И мне обидно до соплей,
Что до сих пор не гениесса,
Хотя поэтовских кровей.
Не понимаю в чём причина?
Неужто горе от ума?
Виновна, каюсь – не мужчина,
Хотя талантлива весьма.
Поэтов стала вспоминать я…
Ну что сказать? И смех и грех.
Они, конечно, все мне братья,
Но Пушкин всё же ближе всех.
И вдруг меня, как озарило.
Я вспомнила его портрет,
Где он сжимал с улыбкой милой,
В своей руке… не пистолет…
Ну до чего ж была глупа я,
Прям, как Адамово ребро,
Ну что ж… Аглая – есть Аглая…
В руке у Пушкина ПЕРО!
Теперь, похоже, всё в порядке!
И разрешенья не спрося,
Я вырву, как морковку с грядки,
Перо из задницы гуся.
В чернила обмакну перо я,
Потом за ухом почешу
И выдам что-нибудь такое…
Шедевр короче напишу.
И станут звать меня конечно
В союз писателей страны,
А я отвечу им беспечно:
«Да на х@я вы мне нужны».
От премии я откажуся.
Всё ж гениесса, как-никак.
В руке перо из жопы гуся...
Я ж не какой-то Пастернак.
И скажет Пушкин мне с портрета:
«Аглая, я тобой горжусь.
Нас двое на земле поэтов!»
И я, пожалуй, соглашусь.
Ведь до сих пор не зарастает
К нему народная тропа.
Но и ко мне, я точно знаю,
Придёт поклонников толпа.