Бузина, бузина,
В огороде зацвела.
Сладкий, тёрпкий аромат,
Бузина – не виноград:
Не перед кем не изгибается,
Над травой кустом возвышается,
Как самородок,
Из неукротимого рода.
Бузина, бузина,
Словно декорация мая,
Естественная и простая,
Первобытная,
Колоритная.
Из нежных тычинок веер.
Закономерно, по принципу конвейера,
Каждой весной,
Пышные соцветия
Распускаются плоским зонтом –
Будто лебедь взмахнул
Среди листьев одним крылом.
Из цветков янтарный мёд –
Льётся целебный сироп.
Соцветия, соцветия –
Ах да ох – одни междометия
Из уст бисером высыпаются,
При взгляде на бузину мысли,
Словно ростки из-под земли, просыпаются:
Как белые цветки бузины
Сменяются чёрными плодами,
Так и наша жизнь чередуется
Меловыми и торфяными полосами:
Есть расцвет, есть плоды,
Есть следы,
Которые ты после себя оставляешь.
У каждого свои тропы, по которым петляешь,
Есть события, на которые не повлияешь.
Пробивает час,
Когда расцветаешь,
И время, когда плоды собираешь.
Чёрные ягоды –
Словно точки в костях домино.
Как портьера
Оттеняет своей нарядностью окно,
Так цветущая бузина
Наполняет новой весной
Воздух надеждой и верой
В красоту и возрождение.
Плоды бузины –
Как символ жизни продолжения.
Бузина, бузина,
Романтичная, словно луна.
Ты роднее, чем миндаль,
Таинственная, как рояль.
Свою бузину я сильно люблю,
Всю сочность духов её в себе сохраню.