Сначала ты тот ребенок, который вечно один,
Потом... Скажи, ты правда все это чувствуешь?
Скоро придут они все, погоди,
Но пока только я с тобой, а ты где-то вдали, отсутствуешь...
И на шее твоей багровеет опять пятно,
Вызывая порой недоумение и улыбки,
Я то знаю, отчего оно, как давно...
Но они распознают ли, что это след от скрипки?
Ты запрячешь свои партитуры подальше,
В черный ящик в углу под кровать,
Время делает нас несчастней и старше,
Время учит побольше скрывать...
Пытаясь забыть тот самый определенный момент,
Который породил внутри тебя этот мрак,
И погасил твой последний свет,
Ты веришь в это?
Так поверь, что это не так.
Вытаскивать тебя с Есенинских страниц,
Хватая пальцами бессильное сознание,
Нет, ты не этот черный человек,
Пожалуйста, молчи и не пугай меня...
Я знаю, что ты очень очень болен,
Неведомая боль, откуда-то взялась,
Но я же здесь, и слышу ветер в поле
Шумит, расталкивая месиво и грязь...
Не сядет он на край твоей кровати,
В попытках прочитать тебе свой бред.
Ведь место занято, ну что? Пожалуй хватит?
Лежи пока, сейчас включу я свет.