Фома, ну что же ты, Фома?!
Безвкусным стало твое брашно…
Пустуют Божии дома,
Закрыты храмы – это страшно.
Фома, Фома, твои потомки,
Мы тоже верой небогаты,
Она нужней, чем хлеб в котомке,
Но всё кровавее закаты,
Все перепачканы мы в красном,
Грешить за жизнь не уставая,
И хоть печалимся о разном,
Беда пришла и мировая.
Хотим и мы пощупать раны
Христа, не веря, что воскрес.
О, нет, не овцы мы – бараны,
Всё есть, а веры-то – в обрез!
Закрыты церкви повсеместно –
За маловерие расплата.
Сейчас бравада неуместна,
Весь мир – больничная палата.
Нет, не чума у нас, не тиф –
Ужаснейший коронавирус…
Не проверял Фома, схватив
Христа за раны! Духом вырос
Он над сомненьями своими!
А мы циничны и глумливы.
Теперь Фома – неверья имя,
Но это же несправедливо!
Нет, сомневаться не зазорно,
Коль любим сильно и весьма…
Мы все без Бога беспризорны.
Уверовать бы, как Фома!
28.04.20