Мы правду не узнаем никогда
О той войне, пропахшей дымом горя,
Прожжённых кровью сёлах, городах,
О смерти неизвестного героя.
О нерождённых детях матерей,
Бессонницей раздавленных навеки.
О папертях окопанных полей,
О чем кричали там в бреду калеки.
О чём молчат вернувшиеся с них
Боль пьющие простые рядовые.
Уходят, не сказав, как дверь закрыв,
Не выстудить избушки чтоб хромые.
О ком скорбят Москва и Ленинград,
А Брест, Смоленск, Одесса, Севастополь,
А Прохоровка, Курск и Сталинград...
И печи выжженных весей поодаль.
В чём был секрет нам явленных побед,
Где каждый бой - последний, но с надеждой,
Махорка, ложка, высушенный хлеб,
И взгляд - в бездонный небосвод безбрежный.
Нам остаётся в памяти детей
Имён писать святую вереницу,
На алтаре из жертвенных смертей
Солдатскую соткавшим плащаницу...