Я выкрашу душу запахом всех наших встреч –
Были вкусны и приятны твои поцелуи,
Но время бежит – стали губы холодом жечь:
Жизнь, как последняя дрянь, между рюмок танцует.
Оркестр, игравший туш, на полузвуке замолк,
Нервно бегут облака – превращаются в тучи…
Ветер завыл на Луну – умирающий волк:
Он понимает, что, вряд ли, двоим станет лучше.
Не выжить уже от множества колотых ран –
Колокольне Судьбы не захлебнуться от звона….
Я просто махнул рукой и промолвил: «Пора…»,
И приказал оркестру не играть Мендельсона…