В старом сквере у пруда застывшего,
Рисовал художник чью-то жизнь,
И мазками плавными и тонкими,
Полотна касалась его кисть.
Здесь и радость красками лучистыми,
И тоска,и счастье ,и весна,
Девушка в красивом платье ситцевом,
И рябина у раскрытого окна.
Тихо шепчет осень листопадами,
И молчание суровое зимы,
И фрагменты чьих-то расставаний,
Слёзы счастья от большой любви.
Быть художником совсем не просто,
Акварелью тени на холсте,
И мечта ложится нежным образом,
Кистью колонковою в руке...
Смешаны оттенки на палитре,
Руки в красках,старенький берет,
Рисовал художник чьи-то жизни,
Много вёсен,много зим и лет...