По осеннему лесу шуршащему
с восхищеньем понятным бреду.
Вот она, жизнь моя,
жизнь настоящая,
вся на виду.
Нет ничего,
ничего в ней нет вечного,
только предвечное
в доле моей.
Уютно и звучно
все листья просвечены,
греются солнышком дней.