Война…
Лишь мысль о ней сверкнёт зарницей
И слово душу обожжёт.
А ночью мне опять приснится,
Погибший дед в тот страшный год.
Тот, самый жуткий, сорок первый,
Поставивший на судьбах крест:
Лишенья, голод, холод, нервы,
Плач матерей, детей, невест…
И похоронки, похоронки,
Скелеты чёрных пепелищ.
В полях разбитые трёхтонки,
И след поганых сапожищ…
Но вера, что сильнее смерти,
Переломив врагу хребет,
Вела вперёд… Был сорок третий,
Даривший сладкий вкус побед.
И взвилось Знамя над Берлином,
И был торжественный парад:
В глазах стоящая картина,
Где всё искрится от наград.
Ещё – салюта разноцветья,
И крики громкие «Ура!»…
Прошло три четверти столетья,
А было, кажется, вчера…
2019г.