Вся поэзия – игра словами:
вот жонглёр выходит на арену,
сукин сын так ловок перед нами –
ум, шутя, разводит на измену.
Смыслы, рифмы, тонкие намёки,
образы, эпитеты летают…
И мы видим – уровень высокий
в данном цирке людям предлагают.
Жанра суть – не уронить предметы,
коли взялся – постараться надо.
Если ж ловкости определённой нету,
жанр другой мы видим – клоунаду.
Суть проста. Но если присмотреться,
как же мало люди понимают –
то кусочки авторского сердца
перед взором публики летают,
мелкие кусочки эгоизма,
с муками ума и болью тела,
и с любовным вечным катаклизмом,
что подмешан чувственно умело.
Всё идёт накатанным порядком,
музыка гремит и нет вопросов.
Акт обмана происходит гладко –
публика опять осталась с носом.
День прошёл. Герои с пьедестала
в мир сошли, чтоб не скрывать изъянов…
Держится за грудь жонглёр усталый…
В клетках тигры спят. И обезьяны.