Выйду
в сонный подъезд,
закурю, затянусь,
погляжу из окна
на луну,
вспомню
прожитый день
и отборно ругнусь
в никуда…
за большую страну, –
ей подняться
невмочь,
путы не разорвать,
раз столетняя ложь
вяжет мозг:
что сегодня
всё те же в кремле –
не понять,
но при этом обидно
до слёз.
Ну,
а я что могу? –
ну, ещё закурю,
черкану рифмой беды
в тетрадь, –
от бессилия
выть мне
всю ночь на луну,
распаляясь в сердцах –
«вашу мать!»,
а под утро,
когда недалёкий
рассвет
обнажит глуповатую
твердь,
до киоска дойду,
чтоб купить
сигарет,
отдаляя от родины
смерть.
(иллюстрация-интернет)