Сходят с пути, разбиваются поезда.
Рушится мир, или просто опять гроза?
Я бы прошла километры и города,
Только бы не было слёз у тебя глазах.
Струны гитары, усталость и старый плед
Тихо сливаются в реквием по мечте.
Знаешь, я пела б тебе через сотни лет,
Хрупким видением спрятавшись в пустоте.
Мёд и корица. Дожди за окном поют —
Это о лете и солнце они скорбят.
Я забрала бы твой холод и боль твою,
Что поселилась под рёбрами у тебя.
Я бы вплетала желание быть живой
В волосы цвета осколков моей мечты.
Может, тогда вместо колото-ножевой
Были б рождённые юной весной цветы.