Лишь время знает да ветер в поле,
Когда последний пришёл черёд,
Как доставалась скупая доля,
И кем оплачен кровавый счёт.
Глотая пепел костров потухших,
Судьба помянет, но промолчит
О всех ушедших, о днях минувших,
Врезая даты в седой гранит.
Скорбеть и верить имея право,
Мольбу не громко произнесу.
Пусть вечно сеют густые травы
В сырую землю свою слезу.
© Игорь Шляпка, 2020