Ты слишком долго прятал крылья
под курткой, клетчатой рубашкой, под двухметровым слоем пыли. Ты стал обычным и домашним: балкон, коты и сигареты, не проходящая усталость. Ты так легко поверил в это, что даже шанса не осталось поймать звезду с многоэтажки, звезду, что падала сквозь космос, и крыльям тесно под рубашкой. Но их расправить ведь не поздно, пером к перу, прочь притяженье, лететь в холмы, где плющ и падуб, где ветра призрачного шелест. И пусть ты числишься в пропавших, оно того, конечно, стоит – один лишь раз, быть может, десять – считать занятие пустое, как не считают счастье дети.