Помнится с давних пор детская нам считалка,
В ней даже, – Вышел, вон! (Изгнанного не жалко),
Можно угол искать, - мне пока не водить!
Прятаться хорошо. Вовремя выскочить,
Опередив водящего, крикнуть, - Чур, за себя!
Лишь бы мне не водить. Так беззаботны тогда
Были - сапожник, портной,
И король запросто
Бил о стенку рукой,
Царь и царевич, всегда прятались вместе со мной,
Прост и не величав был дворовый король.
Весело все смеялись и ничего не боялись!
Детству чужда печаль. Годы умчали вдаль.
Что было в годах тех, чем одарила судьба?
Юношей молодых
Поглотила война,
Много погибло в ней,
Кто воевал, кому плен…
Силой народной страна поднималась с колен.
С хриплым криком, - Ура в бой за Отчизну шли,
Те, кто играл, их отцы, деды - брали Берлин.
Юность всегда права. Не сохранив тепла,
На деревянном крыльце мёрзнет старый король.
Жалко. Добра не нажил - так помирать изволь
Грусти печать на лице, – Каждый сам за себя...
На золотом крыльце, пишет судьба письмена.
В тех письменах в черноте:
Годы войны и нужда...
Долго работал, как мог, хоть был отважен и смел.
Жизнь – непроста. Убог, что ж поджидай здесь смерть.
Скорая не по зубам? Поздно крутить штурвал!
Наворовать не сумел, всё доверял стране?
Кто для неё ты – Ноль!
Кто может отогреть -
Воспоминаний боль?