Сначала было слово, а потом
был сложен дом. И вскоре вырос дом,
как песня из оброненного слова.
И в доме поселился человек.
Сначала было лето, после – снег,
затем весна, и так по кругу снова,
пока любовь не разлилась весной,
пока не взвился купол голубой
над миром, обреченным на расплату,
за то, что зрело в зелени ветвей,
в бутоне розы, в шепоте полей,
в ожившей длинной стрелке циферблата.
И возникало время. И оно
тянуло нить, как то веретено,
что связывает жизни воедино.
Кольчуга тонкопрядная – нежна,
и ни одной стрелы из колчана
не вытянуть.
Проигран поединок.
А, может быть, совсем наоборот?
Сначала было время, – пеной вод
стекало вниз, обрушивалось в бездну,
стенало, обжигало циферблат.
Над чистым полем пламенел закат.
И вдруг, – взошло, раскинулось, разверзлось
и закрутилось тем веретеном…
И человек приходит в старый дом
и видит свет былой любви, и снова
распахивает дверь свою весна.
Там – яблоневый цвет, и новизна,
и ясное божественное слово.