Вот зима, казалось бы, закончилась, -
Всё цветёт в бушующем маю,
Но читает дьякон вербно "Отче наш…",
И - хоть режь - весну не узнаю.
Можно просто спрятаться за мёртвыми,
Ставить свечи, умиротворясь
Звоном колокольным, речью гордою
О прощеньи… Площадь. Флаги. Грязь.
Побредут по тракту люди чёрные,
Посыпаясь пеплом и золой,
Словно жизнь была совсем никчёмною
С верой в лжепророков, с мишурой
Праздников, с напрасными мечтаньями,
С кровью на обветренных губах…
Но от слов священного писания -
Боль невыносимая и страх.
Чёрный след, в густой асфальт впечатанный,
Оставляет общая нога.
Кто же нынче травит нас печалями?
Кто же смеет прошлых оболгать?
В майском небе, вымазанном суриком,
Дробно вспыхнет жертвенный салют,
И частички звёзд в лиловых сумерках
На траву отчизны упадут…
5.05.2017. TSV