Мне сегодня приснился БП,
мы его повстречали в метро.
Я его представляла тебе,
и вокруг было тихо, мертво.
Он куда-то на миг отошёл,
а потом обстановка другая.
На обед варишь яйца пашот,
вместо кухоньки стены сарая.
Так бывает под утро, во сне.
То деревня, то офис, то горы.
Сам замешан в какой-то возне
и закончится будто не скоро
этот сыр, этот бор, этот лес.
След уже отошёл от сюжета.
Пушкин ловит на мушку повес,
ждёт когда маякнёт сигарета.
И нагрянут тогда у пруда
эти строки, как в сердце стилет.
То ли кто мы, а то ли куда
убежали от всех этих лет.