я стирал свое прошлое...
не знаю - зачем... белый холст
на подрамнике... чтобы начать
сначала... стихи забытых поэтов...
это время - которое отмечено
особыми датами... дождь в окна...
сирень... май - раскошен... и дожди
лишь подчеркивают зелень деревьев...
картина закончена - но нет
удовлетворения... тем более
удовольствия от работы...
красное терпкое вино на столе...
жизнь идет в неизвестность новых дней ...
фотографии листай - не листай -
все одно и тоже и повтор того же...
где-то далеко море... сейчас бы туда...
пусть даже холодное... как всегда
в это время... но что такое время?...
дробящееся на осколки секунд - "тогда"...
и "сейчас" - так долго еще до сентября...
когда будет возможность уехать туда...
ее фотография на полке между
книг дисков икон раковин статуэток...
где это все было? - совсем рядом -
в нескольких проезжающих остановках...
и не только - за несколькими месяцами -
не проезжими не прошедшими пешком
ночью... любовь - как обман самого себя...
весна за окном - какая-то холодная...
эпидемия вирус... - наверное вымрет
треть человечества... - это лишь только
предупреждение - хотя и этого
с лихвой хватает... а я по прежнему
мало читаю... и не знаю с чего начинать
писать... когда ничего не понять....
да и не чего понимать...
снова перелистав новостей страницы -
уже закат... но мне не хочется выходить
из комнаты в вечер... где стоят пустые
автомобили напротив окна...
которые утром меня разбудили...
что же думает обо мне она...
где же с нею мы не были...
или были когда-то
так иногда...