Увы, мы все - творенья Бога,
но мысль дерзка его пределам,
за гранью совершенства тела
и Бога - рушится дорога…
И он бросает нас на горны,
где в злато, дьяволу покорны,
меняют выпавший талант
художник или музыкант…
Но, если звуков ликованье
сердца к гармонии влечет,
то кисть, как коршун, душу рвет
несовершенного созданья,
которым, вынужден признать,
имею скорбь принадлежать
с той самой, гибельной поры,
когда открыл его миры
неповторимых идеалов,
которым, в сонме наших лет,
среди поэтов - пары нет,
а, среди прочих, вовсе мало…
Да, я, пожалуй, был счастливым,
пока Volegova недуг
мне не открыл, как некрасивы
мои пределы стали вдруг,
и, будто праведно сожжённый,
в скиту приговоренный жить,
я ослепил себя иконой
чтоб, рядом, Свет боготворить.