"...В мае 1985 года мертвое тело Аркадия Кутилова (род. 1940 г.) было найдено в одном из скверов Омска. Говорят, что его убили по политическим причинам, как диссидента; говорят, что труп одного из ярчайших поэтов ХХ века был отдан в анатомический театр медицинской академии… Его останки были похоронены в общей могиле где-то на окраине Омска. Точное место захоронения поэта неизвестно…
После смерти к Аркадию Кутилову пришла слава. За последнее десятилетие в Москве, Омске, Красноярске вышло около 10 книг стихов и прозы Кутилова (одна из них – с предисловием Е.Евтушенко). Его стихи переведены на иностранные языки и включены в антологию «Строфы века», по которой иностранные студенты в Европе и Америке изучают русскую литературу, его имя там стоит вторым – после И.Бродского. Было снято три фильма о Кутилове (один, снятый в 2009 г. в Москве, – по заказу телеканала «Культура»). В Сибири открыто два музея А.Кутилова, где хранятся его стихи, картины, рисунки. В августе 2010 года в Омске был поставлен памятник поэту-бомжу, которого за рубежом называют «русским Франсуа Вийоном».(Из интернета)
Вот несколько стихотворений Аркадия:
Меня убили. Мозг втоптали в грязь.
И вот я стал обыкновенный «жмурик».
Моя душа, паскудно матерясь,
Сидит на мне. Сидит и, падла, курит.
************************
Петух красиво лёг на плаху,
допев свое «кукареку»,
и каплю крови на рубаху
брезгливо бросил мужику!
***********************
Пришла беда.
Одна пока.
Тряхнула так себе,
слегка...
Но, вздохнув одиозно,
мол, прощай, дорогой!. –
мне невеста морозно
помахала рукой.
С женщин утренних пудра –
чуть заденешь листом
осыпалась всё утро
на прохладный бетон.
Что же делать? Давиться?
Отравиться ли супом?..
Чтоб соседки-девицы
восторгались над трупом...
Или просто – в дурдоме
схохотать и срыдать,
снять весёленький номер
и беду переждать?..
Есть рецепты похлеще:
пропить тёщины вещи
и беду-горожанку
взять в тюремные клещи.
Есть рецепты попроще:
если в сердце зима,
дуй, товарищ, на площадь, –
а на площади – май!
А на площади – лица, –
что ни девка – звезда!..
Постарайся влюбиться –
и растает беда!
...Пришла беда...
Пока одна...
А в жизни бед –
не видно дна.
*****************
Я пока что в России не признан,
и кричу во любовном хмелю:
"Я вас очень, товарищ Отчизна,
я вас очень и очень люблю!"
Но не верьте... Я, может, не очень.
Я не бит, не испытан в бою...
Вдруг за пару ядреных пощечин
разлюблю я Отчизну свою?..
Есть одна золотая примета,
проще самых простейших примет:
слово "очень" найдешь у поэта,
значит, это - уже не поэт!
***************************
Я влюблен...
Отвлекаться нельзя...
Ты да я, да транзистор на кресле...
Потихоньку
изчезли друзья,
и враги потихоньку исчезли.
Мы одни.
Заметает наш след
голубая любовная вьюга...
Как вчера
мы любили весь свет,
так сегодня мы любим друг друга.
*******************************
Я люблю! через горы и годы!..
Я люблю! сквозь любые погоды!..
Я люблю! сквозь погосты-кресты,
сквозь туманы-дороги-мосты!..
Сквозь цветы восковые у морга,
сквозь судьбу, что к молитвам глуха!
Я люблю! ослеплённо и гордо!
От любви перекошена морда,
от любви перехвачено горло,
от любви не хватает дыха...
**************************
Своей родне обиду я пою:
я был в огне, во вшах, крови и поте,
я танки опрокидывал в бою,
а вы мне на похмелку не даете!
Не цените раненьев и наград
и цену вы не знаете герою...
Я вам сейчас устрою Сталинград!
И Курскую дугу я вам устрою!
Пусть вьется ваша дрянь и ваша пыль,
и брань моя гремит свинцовым градом!
А ну, противотанковый костыль,
шарахни хоть разок по этим гадам!
И вспыхнет под злодеями земля,
пощады эти "викинги" запросят.
Пусть вынесут мне ровно три рубля,
но чтобы на брильянтовом подносе!
...Стою один в пороховом дыму...
Ну вынеси мне трешку, Акулина!..
Ну вынеси, и я ее приму,
как раньше - ключ от города Берлина.
(А. Кутилов)
**********************************
Мое стихотворение про Аркадия:
В скверике найден Поэт,
Может кому-то нужен?
Жаль, что пульса у Поэта нет
Грязный он, как из лужи.
Прошло 10 дней и ночей,
Холодные в морге ночки.
Поэт до сих пор ничей,
Нет ни жены, ни дочки.
Он всех нас оставит с носом,
И слава придёт ого-го.
Пока же, раз нет запроса,
В общую яму его.
И памятник будет и улица!
Стихи издадут потом.
Сейчас же, как дохлую курицу,
Зароют бесславным бомжом.