я в нетронутых человеком лесах,
мир еще не рожден
фонари не касались твоих волос,
цари не всходили на трон
труп человека выплюнутого будущим
погребенный под слоем древнего мха
я томлюсь в ожидании даты рождения
самого первого своего стиха
с появления галактики прошло меньше лет, чем осталось тысяч до рождения христа
мне еще долго лежать, но уже нельзя отказаться и сдать назад
мое прошлое этим поддельным миром еще не прожито, его нет
окидываю несуществующим взглядом померещившийся автопортрет
быть может, именно так и выглядит постэвтаназия и предрождение?
наслаждайся дыханием хаоса, скоро ты воплотишься, лишишься воображения,
взглянешь на мир из своих глазниц, как из окон хостела, снятого на неделю,
отключишь будильник на восемь тридцать, вернешься во вмятину на постели
новорожденный мир всегда застает меня скомканным, как бумагу,
вырванную из блокнота с твоими именем и фамилией
и кинутую в тележку с картоном бездомного доходяги
из любви не ко мне, конечно, а к сохранению природной идиллии