Как перед вымыслом -
все циклы спутав, ритм иной,
на краску краски наложив,
сгущая время,
я семь
раз отмеряю под рукой
селекции прекрасные мгновенья.
Так быть или не быть? Находит твердь
дверь голубую
и врывается в пространство.
Стучат в висках –
не вымысел, не медь,
не образы, не стансы…
Стансы.