Поутру на ветру трепетал
Дуба лист, покрасневший от осени,
Он не отжил, он просто устал,
Был кудрявый, теперь блещет проседью.
Вспомнил он, как осенней порой
Пал на землю, ядром с ветки сброшенный.
И в низу, как под птици пером,
Лежал жёлудь под снежной порошею.
По весне, зацепившись за жизнь,
Он схватился за землю неистово,
И пророс он, и выбрался из
Листьев павших, вдохнул воздух чистый он.
Грело солнце упрямый росток,
Крыл росою закат уползающий,
И уже появился листок
На стебле из земли проростающем.
Не один зим десяток прошел,
Не одно лето в осени кануло,
Дуб велик вырос, счастье нашел,
Ведь вокруг него роща воспрянула.
Птицы гнезда повили в ветвях,
И звучали их трели над рощею,
И казалось что вечность в сетях
Время спутала нитью обвощеной.
Поутру трепетал на ветру
Дуба лист, цвету красному отданный,
Эту быль поддаю я перу:
Наша жизнь - это миг, циклу подданный.