***

Нет,я не стану Сережей Довлатовым
Да и Бродским уже стану врятли,
Неровен мой ритм,но светом богатые
Из под пера строки будут цвести.

Будут страстью гореть ,любовью пылать
Осень дождем косым бить по стеклу,
Не писать не могу ,мне  успеть рассказать
О том что в душе своей я храню.

В неумелых стихах песнь буду петь
К тебе принесет ветер весенний,
Признание мое ,не молчи же ответь
Пусть в  строках своих я совсем не Есенин