"напиши охапку белых и пушистых –
пусть слова мурлычут бархатней котят.
говорят, поэты чуть ли не артисты,
на листе любые роли воплотят.
пусть сюжетец будет краток и забавен.
никаких надрывов, зауми, высот.
мы простые будни сахарком разбавим,
пусть повидло строчек по усам течёт.
обнеси нас плотно пёстрым поролоном,
наряжай в короны, золото, цветы.
подари шкатулку пряностей влюблённым,
в пистолет злодея втисни холостых.
подстели под пальцы норковую шкуру –
и тогда погладим,
и тогда поймём..."
но поэт берётся за труды понуро,
жуткая досада закипает в нём:
"прохудились мысли, скорчились в мыслишки,
не вложить в машинку – злобу состирнуть.
мир осатаневших – пакостны мы слишком,
чтобы верить в чистый лебединый путь.
умственно-типичный подкрепился ссорой,
всклеветнул на друга, на долги всплакнул,
внёс кирпич в постройку будущей Гоморры,
выместил обиду – плюшевый дэдпул.
культ самосожженья – жирненько, на гриле.
адский дегустатор вымазался весь.
топливо "на совесть" расторопно слили,
заменили маркой "выгода и спесь".
прохудились мысли – пропускают слякоть.
залепило грязью райскую финифть.
мир – большая стенка: глупости калякать,
только не удастся после – побелить".
у поэта – нервы, струны, ночь, косуха.
дождь в большой канистре сумрачной души.
а у них в прогнозах – солнечно и сухо.
не читают больше – в горлышке першит.
10.05.2020