Я вновь пишу стихи, и что с того?
Из уст моих не льются больше рифмы,
Не происходит чуда, волшебство -
Давно меж строк стихов уж не искрится.
Я на других смотрю, читаю их слова
Они мне в душу западают редко,
Но, всё же, парочка из них мне так близка,
Что я стенаю волчьим рыком в табакерках.
Мне по душе писать о чём поёт рассвет,
Мне нравится сливать в потоке мысли.
И если, вдруг скажу, что я поэт...
Да будет так! Мне рифма ненавистна.