На перекрестье наших рук ложатся тени.
Но ты упрямо мне твердишь, что видишь свет.
Слегка заметный, с тонким запахом сирени.
Когда она едва распустит первый цвет.
И каждый шаг звенит весеннею тревогой.
И каждый вздох трепещет робкою листвой.
Слова уйдут. Они останутся далёкой,
Но самой лучшей, самой яркою звездой.