И только там, где длится тишина,
рождается иллюзия для ветра,
где тянется наверх стрелой сосна,
в ночи превозмогая метр за метром,
найдётся удивительный покой,
забытый в суете, как будто лишний...
Небрежный росчерк дрогнувшей рукой,
и воздух кажется почти застывшим.