Почувствовал себя полями на странице книги,
Всегда аморфны к тексту, чистые они.
В строках погони, чувства и интриги,
Поля же ждут заметок от руки.
Где-то засела мысль в извилин картотеке,
Она простая, не про злато с серебром,
А про того, родного человека,
Кто текст читает и велит пером.
Велит не просто так, годы тому причина
Тебя читает он как книгу по утру
И погружаясь, словно субмарина,
В мысли твои дает толчок перу.
Он примеряет строк твоих наряды,
Как раньше видит он тебя насквозь,
Ты натворишь, вот он уже и рядом,
Поправит и забьет на поле гвоздь.
Гвоздь тот с руки забит лишь с мыслью чистой,
Что бы подправить русло твоих дум,
Они резвы, порою чуть игристы,
Еще ж должны заполнить смыслом трюм.
И пусть плывет корабль полон познаний,
В нем паруса исписаны в стихи,
Ну а поля у строк правописаний
Все будут ждать заметок от руки.