Мои менестрели поют голосами драконов,
охрипших от долгой войны и холодной зимы.
Поют о любви, но баллады — из криков и стонов,
а лютни — из жил и костей, и проглоченной тьмы.
Мы — дети беды, нам в бедовое выпало время:
царить, побираться и биться с кошмарным добром.
И жить наизнанку… когда даже тяжкое бремя
осыпаться может с грудины и стать 33-серебром.
Я им не плачу, мои слезы — пустая награда.
Я им не пою — мой-то голос чуть раньше умолк.
Мои менестрели рычат, как голодные гончие ада.
Я их не жалею. Мне нечем. В груди — уголек.
12.05.2020