Речка. Вторая. Владивосток.
Почти что субтропики, только лишь летом.
Ночь. Пересылка. И, как кровосток,
Месяц висит очумелым валетом.
Кверху ногами – эдак и так,
Вам приказали – извольте исполнить!
Если не сделаешь, сявка, вахлак,
Будешь висеть вон на той колокольне.
Крики и мат. Так они веселят
Души свои с малолетства гнилые.
Бьют салажонка. Ах, да, дембеля…
Крики: «Давай! На полы! На полы их!!»
Это пока, нет, не тридцать седьмой –
Дедушка, жуть и полсотни восьмая…
Чья это роль? Это снится, со мной?
Каждый судьбу здесь свою выбирает.
Кажется, шконки всё те же… все те!
Страхом пропитаны… Кто там взыхает?
Не поддавайся, мой друг, сволоте,
Этим блатным и другим вертухаям.
Как тебя звать, мой взгрустнувший сосед?
Ося? Поэт? Это ты – «шерри-бренди»?
Надо держаться. Москвы больше нет.
А Петербург был утоплен на рейде.
К чёрту богему! Ваш Троцкий убит!
Нужно держаться. Сроднись с Колымою.
Коба у нас и сквозь землю глядит,
Может, грехи наши кровью отмоем?
Кто я такой? Я случайно попал
На пересылку из протубераций…
Только держитесь, Осип, наш бал
Грянет в году этак… можно дождаться!
Эти в тумане, как сон, фонари…
Что ж, мы уходим, всё больше старея,
Но не забыли про козыри:
Лета… Россия… еще Лорелея!
11 мая 2020 г, Мельничный ручей