Ей все подвластно под луною…
Лишь перед солнцем, лик склоня,
она волнуется не мною
и не печалится меня!
Кто идеал её мечтанью?!
Я схиму тихую приму,
не позавидуя страданью,
что рок пожертвует ему.
Всегда, в букете роз – одна,
не для людей сотворена.