Двадцатый год последнего столетья.
Остаток дней чарующе хорош!
Всё переделать не смогу успеть я,
Но кое-что доделаю я всё ж.
Я книгу допишу мою шестую
И одарю товарищей, друзей.
Остатки уничтожу подчистую,
чтоб не попали, не дай Бог, в музей.
Друзья протянут не на много дольше -
Ведь мы в двадцатом веке родились,
А внуки книг читать не будут больше -
Все рэпом и смартфоном увлеклись.
А вот чего я точно не успею,
Чего поделать до сих пор не смог,
Совсем не потому, что я болею
Но может мне не позволяет Бог?
Я не смогу своих увидеть дочек,
Хотя в Москве всю жизнь они живут,
Мне не пошлют с приветствием листочек,
Не позвонят и адрес нее дадут.
Я не смогу послать им книгу эту,
И не прочтут они вот этот стих.
Не долго бродим мы по белу свету.
Зачем им знать, что помнил я о них?
Мне не понять какая тут причина,
Чтоб тридцать лет не помянуть отца.
Иль не отец я им - чужой мужчина?
Но так похожи на меня...с лица!