Ах, как долго шумела листва
В непридуманном мной октябре.
Против ветра летели слова
Про тебя, для тебя, о тебе…
Дождь смывал твои волосы, лик,
Приземляя осенний пейзаж,
Превращая его в монолит
Самой горькой из многих пропаж.
У художника кисти и холст
Запылились. Он сам очерствел.
И, казалось бы, творческий рост
Беспредельный имеет предел.
Положив нашу странную речь
На мотив проливного дождя,
Я пытался хоть что-то сберечь,
Но канва убегала, дрожа.
Этот абрис - на всё полотно
Без деталей, без сонных фонем…
Без исхода грядущей весной,
Без затёртых есенинских тем.
Страшный сон, и проснуться нельзя, -
Месть зрачка - на зеркальную гладь.
Ах, как плачут за нас тополя,
Замерзая, без права на "спать"!
Я поил тебя, чтоб до пьяна
Ни о шуме листвы, ни о чём
Ты не думала, - полночь полна
Безразмерных иллюзий, но чёрн
Лист, летящий за мною вослед,
Словно сколотый с недр антрацит…
Этот танец - лирический бред,
Крохкой осени нитью прошит.
22.02.2018. TSV