Без ума все как-то , ворохом ...
Жизни рвем свои на флаги ...
Чья то осень пахнет порохом ,
чья то молодость на плахе .
Кто горит салютом быстрым ...
Кто - то тлеет , пряча запах .
Кто - то сам идет на выстрел ,
" Пли !" - кричит отважным взмахом .
Спите камни придорожные ...
Мхом на север , к югу задом .
Чувства ваши понарошные -
дыры новые к заплатам .
23 ноября 2014