Ко всем поэтам приходили музы,
Ну, а ко мне пришел поддатый муз,
Сел и сказал: «Обмоем наши узы,
Мой дорогой, прекрасен нащ союз.»
А я в ответ: «Я не к тебе взываю
И ты ошибся дверью, дорогой,
Есть поэтесс непуганая стая,
Шагал бы к ним уверенной ногой.»
Он говорит: «Оставь-ка эти вздохи!
Сейчас тебя я буду вдохновлять,
Но для начала было бы неплохо
Бутылку водки где-то разыскать.»
Я говорю: «Мол, не употребляю,
К тому ж час поздний, скоро уж рассвет.»
«Да, вряд ли ты прославишься, не знаю,
Поэт непьющий — это не поэт!
Где наберешься ты суровой правды жизни
Как не в российских чайных и пивных,
При нашем развитом социализме
Помрешь, коли не хватишь на троих.»
«Ну ладно, вы меня уговорили.» —
Я четверть бах на стол — вот, мол, сюрприз.
Мы приняли на грудь, поговорили
И тут стихи пришли и полились.
Я пил стихи стаканом без закуски,
Потом их пел, а муз мой вторил мне,
Потом от всей души, как водится, по-русски
Блевал стихами, сидя на окне.
Пришел сосед, сказал: «Потише просим!»
Шумел, орал, милицией стращал,
А я балдел как в Болдинскую осень,
Но только я побольше написал.
Стихи лились и спереди и сзади
То стансы, то поэма, то сонет,
Заснул я помню на одной балладе,
Когда приполз за музом в туалет.
Наутро глянул, где ж мой вдохновитель?
Где муз мой дорогой? — его простыл и след.
А я попал в районный вытрезвитель
Как настоящий признанный поэт!