Каникулы. Хмелею и трезвею
Читаю Чехова. Про дьякона,
Про заговление, про выигрыш
По лотерейному билету.
Антипоэзия. Но Проза.
Ахматова считала
Чехова врачом,
Но не поэтом. В сущности,
Она была права
Как мало от поэзии в коротких
Рассказах Чехова
Он удивлен тому, как странно
И обычно сплетаются
Невзгоды
В златое кружево
Судьбы
Вот миг, сейчас бы все решилось…
А смотришь – дальше поворота нет
И выхода тем более
О, если бы не злое сердце…
Как мелки наши прегрешения
И как нерадостны надежды
Как просто оступиться
На этом чересчур земном пути
А небо над землею
Все светится невыразимой синью
И так густы непроходимые
Леса
Что не приносит ни радости
И ни успокоенья
Утраченное счастье
На всех страницах Чехова
Утраченное навсегда
И нету веры в будущую жизнь
Как нет надежды
В жизни настоящей.