Пишу историю дрожащею рукой,
Но не из страха, а из-за волнения.
Небо дождем спросило: «Кто такой?
То ли герой, а то ли наваждение?»
Жертва невежественного тления…
Я паузой порву рутину дня
И шторы, будто паруса, по ветру.
Мне бы толкового на вид коня,
Но без седла и без весла по свету
Брести шатаясь? Падаю, встаю.
Сквозь слой веков слышу поэта пение.
Мне бы историю прожить свою
Как неземное светопреставление.
Мне бы пройти сквозь паутину лет
И до конца познать надежду сути.
Как жаль, что нету на земле
Того, кто нас среди дождя рассудит.
А капли бьют как пули по лицу.
Но не паду! Уж если умирать, то стоя!
Любовь дошла как нелюбовь к концу.
И не смогла узнать, все таки, кто я.
Прости за все. Я не был одинок,
Но и не стал счастливым утром ранним,
Когда тепла и нежности глоток
Лечит тоски и сожалений раны.
Пойдем туда, где чашка кофею
Поставлена на паузу рассветом.
Сыграй мне музыку печальную свою
И, не простив, стань отраженьем лета.
Но слышу звон. И безрассудна ночь.
Взрывает все мосты и рвет карнизы…
Я вижу, как рыдает наша дочь,
Чтобы любовь не получила визу.
Осталась чтобы до утра, где есть
Надежда, вера в то, что быть изгоем
Не приговор пока витает здесь
Простое и понятное всем: «Кто я?»