На кухне одиноко свистит чайник,
Своим писком напоминая,
Как в груди, тугим клубком,
Свернулось отчаяние.
И это всё, может быть,
Было бы печально,
Если бы я, хоть нечаянно,
Попытался бы хоть что-нибудь исправить.
Но мне и так хорошо,
Мне и так нормально.
Да и так не хочется разрушать стены форта,
Которые рукотворно,
Воздвиг обманом.
Но, мне и их в один миг,
Стало мало.
И я, год за годом,
Своим мысленно-строительным краном,
Создавал вокруг форта,
Проклятые развалины.
Больше напоминающие линии укреплений,
В которых теперь бродят,
Голодные до радостных дум тени.
Ошмётки моих мыслей,
И воздушных изобретений.
И если посмотреть объективно,
То я всё тот же мизантроп-неврастеник.
Увязший ещё глубже в самобичевании,
И чувстве фиктивной потери.
И постепенно,
В мою голову,закрался вопрос:
"Существую ли я?"
Или просто иллюзия умирающего мозга,
Уже наполовину залезшего в ящик.
И я представляю в своей голове того,
Чьим психозом являюсь.
И со временем,
Уже не могу разобрать,
Кто же из нас настоящий?
Он, или я,
В своём стремлении убежать,
Забравшийся в самые тёмные уголки сказочной чащи.