Куранты пробивают двенадцать,
И я выхожу на крыльцо.
Достаю из кармана сигару,
И поджигаю ее.
В моих легких уже мало место,
Уже нету место для нас.
В них только осадок из пепла,
И твой продуманный фальшь.
Я курю очень много и часто,
Но при этом ненавижу курить.
Но ломает меня безысходность,
Безысходность повседневной тоски.
Я слоняюсь по темным проулкам,
В надежде там встретить тебя.
Но все чаще тебя заменяю,
Сигаретой горящей в руках.